LA FILMOTECA

He de decir con toda rotundidad que en la actualidad, a pesar de todos los avances y  hablando en plata, “las mierdas siguen siendo mierdas y así lo seguirán siendo”, aunque eso sí, su estudio y valor diagnóstico, han mejorado notablemente con la incorporación de nuevas pruebas que identifican patologías que antes eran difíciles de diagnosticar.

En lo que a mí respecta,  me siento orgulloso de haber aportado mi granito de arena, más bien diría “pedrusco que llevo en tós mis sentíos”, para que se haya producido esos avances y su  reconocimiento.
 

          La experiencia me ha ido demostrando que la “caca” es como un “cliché”, un negativo en blanco y negro, con predominio del negro, que me ha llevado  poco a poco a la conclusión, verdadero axioma, que “lo que sale es lo que no queda dentro”. De Perogruyo.. ¿verdad?, pero hay que trabajarlo y muy especialmente con mi querido y leal amigo, el microscopio, que tan buenos momentos me ha deparado.

          Cuando trabajo con su zoom, que me permite pasar de 60 a 4500 aumentos y dada mi acendrada cinefilia, se me viene a la memoria la prodigiosa escena de presentación de Anthoni Quin en Laurence de Arabia, quien aparece en el horizonte como un punto negro y, en tiempo real, se va aproximando a la cámara hasta un primer plano y todo ello adobado con las reververaciones de la tierra caliente por el sol.

          Siguiendo esa predilección, con el paso del tiempo fuí enlazando “fotogramas”  hasta llegar a hacer un verdadero “montaje cinematográfico”, primeramente en “ocho centímetros”, después en “superocho”, y finalmente auténticos  “films de celulóide rancio”, que envasados convenientemente en sus “cajas/rollos”, antíguas y nostálgicas, han ido engrosando una envidiable  filmoteca guardada celosamente en mi cerebro, con todo tipo de argumentos.

          Tengo temas “musicales” deliciosos,  como el protagonizado por  “Proteus Vulgaris” y  “Escherichia Coli”, quienes realizan un  espectacular baile de “claqué” que nada tiene que envidiar al  de la pareja paradigmática  Fred Astaire y Ginger Roger,  en su película “Sombrero de copa”, no faltando siquiera el incomparable “Baile del bastón”, protagonizado en solitario por el genial Fred, no superado en toda la historia del cine.
    

          Guardo  otro films de “Rokc duro” interpretado por el antiguo  grupo  “Los Protozoos”,  formado por “Blastocystis Hominis”, solista,  “Ameba Coli” y “Giardia Lamblia”  acompañamiento femenino y  el gran “Trichomonas Fecalis”, prodigioso batería y verdadero “alma” del conjunto, quienes interpretan “El Rokc de la Prisión”, que ni el mismo Elvis Presley lo supera. 
 

          Otros argumentos están relacionados con  el “espionaje”. Aquí reconozco que ninguno tan bueno como “El espía que nació del frío” de John Le Carré,   pero sí “remakes” interesantes como  el de  “El cuarto protocolo” de Frederikc Forshyte, en el que el espía inglés, del M 5, en este caso yo, identifica al espía soviético del KGB, tan malo como un “dolor de barriga”, evitando finalmente, tras una espectacular persecución por mi parte, tipo Bullit, que explote la “bomba fétida intestinal” de catastróficas consecuencias. 

          Pero mis joyas cinematográficas son las de “suspense”, con amplio repertorio del maestro  Alfred  Hichtcock. En su visión normalmente sigo un orden, una secuencia lógica, fruto de la sistemática.

          Primeramente me “empapo” de “La soga” de doble carga metafórica: Una, por su morfología, con ciertas reminiscencias escatológicas  respecto al  “mandáo” que suelo recibir.

          Otra, por el tema de la película, que trata sobre el “superhombre”, con inteligencia superior, que considera que los “inferiores mentales” no tienen derecho a la vida.

Gracias a Dios no es esa mi situación porque no me considero con inteligencia superior ni “superhombre”,  aunque a veces  pienso que “algo debe haber de ello”, para  aguantar diariamente los “efluvios y  vaharadas” de los “riles”  de la localidad.

          Seguidamente disfruto de la “Ventana indiscreta”, en la que, cual “voyeur” imitando a   James Stewart, aunque con mis piernas funcionantes, espío lo que pasa por el “barrio”, reconociendo que me proporcionan  muchas satisfacciones, porque conozco a casi todo el vecindario y sus idas y venidas me distraen, aunque a veces  algunos “personajes” me aterrorizan . Después, tranquilo y relajado, visiono “Vértigo”, echando de menos la belleza exultante, fría y distante de Kim Novak, hasta que en un momento determinado noto  “el muermo”, “el soponcio”, “el vahído”, “El VERTIGO” , sobre todo a partir del mediodía, momento en el que no sé si me desenvuelvo en el mundo de los vivos o de los muertos... “De entre los muertos”.

          Finalmente,  y como no podía ser de otra forma,  veo “Psicósis”, que esconde un secreto,  mi secreto, que más allá  del lugar remoto, la casa sórdida, los crímenes y el paranóico Norman, que me deja paralizado, psicotizado, cuando... “después de oler la soga, mirar por la ventana indiscreta y sufrir el vértigo, me entra la  psicósis porque  no tengo ni puta idea de lo que voy a poner en el informe sobre la dichosa mierda”.

          Francisco González Jaén  

EL PALETON

Cuando tenía 22 años, estando en Granada durante la carrera, se me produjo una enorme “periodontitis” (flemón para la  plebe) en el paletón derecho y mi tío me aconsejó un dentista amigo suyo allí en Granada, de cuyo nombre no  me acuerdo, amnesia justificada y no preocupante.

     El tal dentista  tenía un pasado nobiliario y su consulta era el reflejo, más bien, deslumbrante luz,  de su alta alcurnia.

     La sala de espera, enorme, tenía un mobiliario totalmente castellano antiguo, de madera  tallada con  crespones rojos,  armaduras  por todos los rincones y las paredes con paneles de madera en las que estaban colgadas numerosas espadas, dagas  y mazas con púas.

     Esa sala tenebrosa, de la Edad Media y de la época de los tormentos, era como una premonición de lo que podía pasar después.

     Ya dentro, con cierta displicencia, el dentista me sentó en el sillón de los horrores, lo inclinó y con su mano en mi frente,  me echó con energía la cabeza hacia atrás con  riesgo de  mis cervicales.

     De forma decidida  cogió el “torno”  “guarrito”, diría yo, lo puso en marcha y apoyándolo en la parte interior del paletón, comenzó la “horadación”,  ¡el túnel de la Alcazaba! Posteriormente introdujo por el orificio unas agujas tipo sacacorchos, extrayendo partículas del interior, supuestamente  el nervio y así casi media hora, dejándome exhausto. Durante quince días estuve con el diente tallado (un muñón) rompiendo mi estética y belleza natural, mientras me hacía la funda.

Cuando me llamó para ponérmela, al verla en su mano creí  morir: La funda tenía la parte delantera de material plástico blanco y los bordes muy visibles y parte posterior de ¡ORO!. 

     Cómo en aquellos tiempos no se discutía nada por norma, acepté la imposición de esa joya y salí despavorido de aquella tétrica consulta, para no volver ¡Nunca, nunca, jamás!  Terminé la carrera y me vine a Málaga definitivamente (con toda la añoranza del mundo) y yo seguía “durmiendo con mi enemigo”.

     Al poco tiempo, tenía que cumplir con mi última fase de las Milicias Universitarias,  en las que conseguí la graduación de Alférez de Complemento y  una buena puntuación que me permitía escoger destino, decidiéndome por Galicia, porque me hacía ilusión.

     El día 31 de agosto y con mi traje de oficial del  Ejército Español partí en el  tren Costa del Sol hacia mi nuevo destino. Recuerdo que me dieron un departamento donde coincidió que todos los pasajeros eran chicas estudiantes, que iban a Madrid y yo con 25 hermosos años.

     Comenzó el viaje y se estableció la consiguiente conversación, entre bromas y risas propias de la edad. En un momento determinado una de las chicas me ofreció  un chicle, de los de antes, de los que se pegaban bien al paladar.

     Al cabo de  un buen rato y ya cansado del chicle, abrí la ventana del vagón y lo escupí. Seguí con mi conversación y jolgorio hasta que comencé a notar entre las chicas miradas y cuchicheos sospechosos y fue entonces cuando me di cuenta de que,  pegado al chicle, se había ido por la ventana mi costosa funda, quedando al descubierto una preciosa  mella.

     En aquel momento sentí  una transformación interior, como la del Dr. Jeckyll en mister  Hyde, sin droga, pócima ni tisana, sino por un asqueroso chicle, entrándome  de repente un “sueño inesperado” que me evitó  hablar o reír más, hasta mi llegada a Madrid.

     Cuando definitivamente me incorporé a la Farmacia Militar de Orense, pregunté al  brigada  que tenía a mis órdenes, Sr. Colinas, (personaje curioso, melifluo,  que instantáneamente me recordó a Hércules Poirot) dónde podía resolver el problema de mi mella.

El hombre, muy convencido, me dio las señas de un dentista competente, según él, que después resultó ser un protésico y cuya brillante actuación  me dispongo a relatar.

     Al día siguiente me dirigí a la dirección facilitada, una buhardilla situada en el cuarto piso (sin ascensor) de una bocacalle de la avenida  Losada,  vía principal de la ciudad, auténtico pueblo entonces.

     Me abrió la puerta un señor gallego, gallego puro ¡por la madre que me parió!.

Su  constitución me recordó la de un dado, completamente cúbico, que daba igual verlo desde arriba (era muy bajito), que de frente, que de perfil. Su corto y ancho cuello (yo diría mejor, pescuezo) al que iba unido una gran cabeza redonda, con el pelo cortado “al cero”, unos mofletes enormes con parchetones rojos y unos ojillos vivaces, que era el único rasgo que lo identificaba como persona. Aunque desproporcionado (según se mire) el personaje me cayó gracioso y simpático. 

     Comencé a hablarle en mi andaluz cerrado y él me contestó en gallego aún más cerrado, por lo que  comprendiendo rápidamente nuestra falta de entendimiento oral, opté por abrir la boca y sobraron las palabras, mi “muñón” era suficientemente expresivo.

     Me pasó a una habitación contigua, de enorme modestia, indicándome que me sentara en  una silla bajita de anea (no tengo que explicar porqué la silla era pequeñita, supongo). Una vez en ella, cogió   un molde metálico que tenía en una mesita de camilla (bajita también) lo rellenó de una pasta de color rosa, me lo aplicó al maxilar superior hasta que aquello se  endureció. Una vez la extrajo me dijo entre palabras y señas que volviera a los dos días.

     Cuándo, al cabo de ese tiempo, aparecí de nuevo, me volvió a sentar en la sillita y de otra habitación vino con mi flamante funda en la mano, totalmente de pasta (sin oro ¡menos mal!), intentando  colocarla en el muñón. Por más que apretaba la funda hacia arriba, ésta se quedaba a la mediación sin conseguir que entrara del todo.

Tras probar varias  veces, este hombre,  gallego cerrado para más señas, tomó una sublime decisión: 

     Inclinó la sillita de anea,  haciendo que mi cabeza se apoyara en la pared, me colocó la funda en el muñón y después, con el consiguiente asombro y terror por mi parte, apareció con el  travesaño de madera de otra sillita de anea y un martillo, también,  de madera. 

Con absoluta naturalidad, colocó un extremo del travesaño en la parte baja de la funda y comenzó a golpear con el mazo por el otro extremo, de abajo  hacia arriba, con golpes secos, muy serio y profesional, consiguiendo que la funda entrara, (¡cómo no!), hasta el fondo del muñón, incrustándose  en mi dolorida encía.      

     Ese hombre-dado, con cara de satisfacción y embriagado por su hazaña, me dio un espejo para que comprobara el “trabajito”. A través de él comprobé, que el paletón postizo era más blanco que mis restantes dientes y de mucha mayor anchura que el hueco y la del otro paletón, el mío de verdad.

Tal desproporción justificaba su dificultad para entrar, aunque   este hombre solucionó de forma tan brillante, que posiblemente fuera propuesto para Premio Extraordinario  de la Odontología Gallega.

          ¡No hay nada como un gallego, que diría Franco!.

Francisco González Jaén

¿QUIZÁS FUE DEMASIADO PRONTO?

Hoy al sentarme a escribir, quiero dejar volar mis sentimientos y liberar mi corazón, para plasmar los impulsos  de uno y los pálpitos del otro sin atenerme a reglas ni signos. Después quizás al releerlo intente dar conexión y forma a lo que brotó espontáneamente.

     Quiero zambullirme en la certidumbre de que, realmente cuando uno nace empieza a morirse, quiero creer que ese proceso forma parte de la vida misma, por ello, quiero pensar que el efímero tiempo de paso en el que transitamos por ella, no es más que un regalo puesto a nuestra disposición, cuyo fin es ir acumulando méritos en nuestro ser para alimentar el alma, única sobreviviente real que nos llevará a la otra dimensión.

     No debe causar pena ni tristeza  el fin material, no se debe manifestar pesar por su despedida, la frontera entre lo uno y lo otro se materializa a través de un simple muro virtual,  cortina transparente y sutil, a la que todos acudiremos y que, en el momento oportuno habremos de atravesar dejando atrás ese cuerpo que, portando el espíritu no es más que un pasaje para sólidos y líquidos.

         Por ello, a un lado de ese muro quedará el “soporte” utilizado, para que pueda volar libre y feliz el verdadero valor del ser, la verdadera esencia de la vida su alma que, liberada de ese lastre, pasará al otro lado etéreo y luminoso para completar su ciclo hacia Dios.

       Hemos de pensar que ese paso es de paz y gloria, fue puesto a nuestro alcance como premio, nunca lo contrario, esa transición lo es hacia algo mucho mejor, ¿Acaso no provoca el afloramiento de los mejores sentimientos en sus seres más cercanos y amigos?.

     Y a pesar de eso, siempre los que siguen esperando piensan que,  “quizás  se fueron demasiado pronto”.

EL BARDO. 

DE LA INCIPIENTE JUVENTUD A LA ACUSADA MADUREZ.

Si la juventud es sinónimo de agilidad, energía y futuro;  la acusada madurez lo es de experiencia, raciocinio y memoria.

Las cualidades  inherentes a la juventud conllevan, expectativas, ilusión y aventura.

Las de la acusada madurez, tienen un solo lujo, la lentitud; una aristocracia, la holganza; y un tesoro, la memoria.

La juventud acaricia la idea de que la vida es como un río que nace pequeño, discurre entre riscos con susurros algodonosos  discontinuos y caprichosos, dejando como fondo las piedras de las angustias sin cubrir, hasta que ese arroyo displicente, se une a otros veneros formando las grandes masas de agua, que como torrentes, se precipitan en el mar creyendo de esa forma ver el inicio de un océano.

La acusada madurez, hace que sus recuerdos, sitiados en su reducto que iban a rendirse,  salgan libres a la luz del día, para que otros administren esa su experiencia.   

Pero ese río comparable a la vida, en su caso no va al mar, discurre tranquilo, sin ruido ni interrupción,- como las fuentes naturales que sueltan su caudal- atravesando un gran lago estático. Se transforma perdiendo el rígido cauce que forman sus riberas, quedando sólo una sombra imprecisa mordiendo y envolviendo pequeñas ondas, que pronto se irán difuminando.

A veces es una ilusión creer que la juventud es feliz. Una ilusión fomentada por los que la han perdido. La gente joven está convencida de que posee la verdad. Desgraciadamente, cuando logran imponerla, ya ni son jóvenes ni es la verdad.

EL BARDO.

CRÓNICA DE DOS EUROS

El mismo día, a la misma hora.

Así se repite,

Más de dos años ahora.

La misma escena , las mismas personas.

Así se repite,

El domingo de cada semana.

El mismo precio, la misma práctica.

Así se repite,

Todos pagan, uno recibe, acumula y la cuenta salda.

Distinta la Tertulia

Aquí no cabe abulia

Quizás dos horas, y se acaba

Antes, eso sí, de Herodoto la llamada.

Pero a la esta ocasión que refiero,

Algo distinto sucede, explicaré con esmero:

-Minuta total, euros, doce cincuenta.

-Aportación por igual, euros, cinco, -Bardo y Miklos-

-Receptor de la cuota “El Calvo”.

Por disponer de euros, veinte

Retiene de ambos cinco

Entrega el billete en pago

Y la moza traerá el sobrante.

Mientras ello ocurre,

El gran Miklos discurre,

De los quince,-5 cada uno- dos cincuenta vuelven.

Dejando cincuenta a la moza,

Euros, 2, sobran y reparten.

Con dominio del inglés,

Miklos expresa en voz alta

Euros two,

“El Calvo” transforma ese two, en tuteo,

Y tan fresco dice “me lo queo”

¡Alto! avisa el Bardo,

El two, se reparte o se juega.

Paco de ellos no se apodera.

Sereno Miklos reflexiona

Compremos Bono-Loto,

Euros, uno cincuenta emplearemos

Y aún cincuenta céntimos tendremos.

“El Calvo”, en principio se opone,

El bardo pregunta ¿Porqué?.

La respuesta de él clara es,

Si toca, en repartir perderé.

Curioso su sentir

Antes, malinterpreta en inglés

Ahora bien lo aplica,

En vez de Only you

Prefiere only my.

Pero no acaba la cosa ahí

Se levanta, compra el boleto,

En una mano lo porta

En la otra, la moneda, 0,50.

¡Alto!, dice “El Calvo”,

Lo primero formalizar el trato,

Escritura al dorso, nombre y apellido

Y hasta firma ha pedido.

Abre entonces la otra mano,

Juguemos la moneda de cincuenta.

Los chinos inicia “el Bardo”

Para chinchar dice: Nada.

Serio “El Calvo” mira a Miklos,

Nos cogió el muy maldito,

Abre la mano “El Calvoo”. Nada

Abre la mano “el Bardo”. Nada

Miklos tan tranquilo ríe, aún no ha hablado-

A huevo se lo han dejado

Continúa con sus tres guardados

Entonces abre su mano

¡Son tres!, he ganado.

Los comentarios del “Calvo” no caben en el relato.

EL BARDO.

LA FRAGATA LIBERTAD

-¿QUE DIRÍA MARTÍN FIERRO SI HUBIESE VIVIDO ESTO?-

       Fue José Hernández, (1834-1886) gran maestro y clásico indiscutible de la poesía gauchesca, el que causó gran admiración por su obra cumbre MARTIN FIERRO, publicada la primera parte en el año 1872, y la segunda  en 1879.

     Entre sus más fervientes admiradores estaba Jorge Luis Borges, que admitió con gran entusiasmo la  autenticidad del personaje,  su conciencia,  su amplitud de sentimientos, sus costumbres y su ambiente, reflejo fidedigno de los hombres de su tiempo y de su entorno rústico, llenos de verdad, honradez y alto sentido del honor.

     Cuando, Hernández iniciaba su primera obra esgrimiendo las virtudes de su pueblo, -encarnadas en Martín Fierro- a modo de mimbres para tejer la exquisita canasta de sus versos, que comenzaba escribiendo:

Aquí me pongo a cantar

Al compás de la vigüela;    

……………………………………..

     No podía imaginar siquiera que un siglo y medio después, un gobierno Kichneriano -pusilánime cuando menos- en su propia tierra y presidido por Ella, fuera capaz de poner en entredicho, la seriedad y el prestigio de todo un pueblo preñado de grandes mujeres y hombres, escritores y poetas, que fué alumbrando en toda su historia, como los nombrados José Hernández y José L. Borges, más, Julio Cortázar, Ricardo Guiraldes, Roberto J. Payró, Alfonsina Storni, Almafuerte, y así una interminable lista que dieron honra a su país y gloria a la lengua española, haciendo caso omiso de los más elementales compromisos internacionales, con gestos de expropiaciones unilaterales o impagos de deudas contraídas, que acarreasen situaciones tan vergonzosas, como la incautación de una enseña tan representativa como la FRAGATA LIBERTAD.

     La recién descubierta por mí, excelente y  joven escritora PATRICA RATTO, en su magnífico libro TRASFONDO, todo un alarde de literatura fresca, ágil y realista, capaz de trasladarme como lector, a la situación angustiosa de los 39 tripulantes de ese submarino inoperante, enviado a luchar contra la poderosa flota inglesa, carente de los más mínimos elementos para ese enfrentamiento y condenados a refugiarse, con el solo escudo protector de la inmersión en el fondo del mar y la complicidad del silencio absoluto,  único medio de eludir una muerte segura pendiente del éxito de ese ostracismo.

     El precioso silencio, tan solo era quebrado por los latidos de sus   acelerados corazones y el rodar sobre el piso, de un simple frasco de alcaparras que cobraba vida propia, por mor de los vaivenes que producían las cargas de profundidad, sobre el submarino inerte, posado en el lecho del océano.

     Si vergüenza, tristeza y angustia pudieron sobrevenir a aquella  situación, -con todo su realismo y maestría narrada-, al menos, ellos estuvieron en el lugar de la desigual batalla.

     Pero ¿Cómo pudieron asumir aquellos caballeros cadetes y  la tripulación de la enseña de la Marina Argentina, -La Fragata Libertad,  su buque Escuela- la orden de desalojar aquel pedazo de su patria, en un puerto lejano de África, de menor categoría, sin mediar más batalla, que la derrota infringida por una simple y tremenda falta de pago de una deuda contraída?.

     

     Vergüenza y deshonor, para los  descendientes quizás de aquellos gauchos de Martín Fierro,  sobre todo de un pueblo orgulloso y soberano, obligados por terceros a abandonar el barco, con el orgullo devenido en humildad y derretidos los corazones.

     Pero, que una vez recuperada la prenda objeto del embargo obligado, se le someta de nuevo a esa tripulación a la humillación de volver a sus puestos para repatriarla, y en vez de hacerlo con la discreción y silencio propio de tamaño fiasco, se pretenda pagando 450 pesos  a unos asistentes para corear el regreso, sin el menor pudor ante sus compatriotas, cuando llega la Fragata, intentando transformar el hecho en un triunfo o una  fiesta, parece demasiado.

     Además,  en otro derroche de osadía le quieren cambiar el nombre.

     Por eso, aplaudo con fuerza y me congratulo, al leer las estrofas de otro poeta contemporáneo, que ha tenido la feliz idea de iniciarlas, como lo hiciera el gran maestro, quizás en recuerdo de aquél, y añorando el purísimo espíritu de su contenido.

Dice así:

Aquí me pongo a cantar

Al llegar la Fragata,

Viendo a la reina batata

Un circo montar,

Con un acto popular

De millares en pata,

Que pagos con nuestra plata,

Se prestan a veranear.

Como pan y chorizo,

Como si fuera un hechizo

La honra pueden comprar.

EL BARDO. 

FÁBULA LOS MELLIZOS

Un amigo de hace muchos años,   muy querido por mí, me ha hecho llegar una pequeña fábula. Es una lección de Fe, que he bautizado con el nombre de "Los Mellizos",  y la inserto a continuación:

En el vientre de una mujer embarazada se encontraban dos bebés. Uno pregunta al otro:
-¿Tú crees en la vida después del parto?

- Claro que sí. Algo debe existir después del parto. Tal vez estemos aquí porque necesitamos prepararnos para lo que seremos más tarde.

- ¡Tonterías! No hay vida después del parto. ¿Cómo sería esa vida?

- No lo sé pero seguramente... habrá más luz que aquí. Tal vez caminemos con nuestros propios pies y nos alimentemos por la boca.

- ¡Eso es absurdo! Caminar es imposible. ¿Y comer por la boca? ¡Eso es ridículo! El cordón umbilical es por donde nos alimentamos. Yo te digo una cosa: la vida después del parto está excluida. El cordón umbilical es demasiado corto.

- Pues yo creo que debe haber algo. Y tal vez sea sólo un poco distinto a lo que estamos acostumbrados a tener aquí.

- Pero nadie ha vuelto nunca del más allá, después del parto. El parto es el final de la vida. Y a fin de cuentas, la vida no es más que una angustiosa existencia en la oscuridad que no lleva a nada.

- Bueno, yo no sé exactamente cómo será después del parto, pero seguro que veremos a mamá y ella nos cuidará.

- ¿Mamá? ¿Tú crees en mamá? ¿Y dónde crees tú que está ella?

- ¿Dónde? ¡En todo nuestro alrededor! En ella y a través de ella es como vivimos. Sin ella todo este mundo no existiría.

- ¡Pues yo no me lo creo! Nunca he visto a mamá, por lo tanto, es lógico que no exista.

- Bueno, pero a veces, cuando estamos en silencio, tú puedes oírla cantando o sentir cómo acaricia nuestro mundo. ¿Sabes?... Yo pienso que hay una vida real que nos espera y que ahora solamente estamos preparándonos para ella...

Una vez leída la fábula, al momento  he recordado el poema de San Juan de la Cruz, denominado: NOCHE OSCURA. Dicho poema tiene ocho estrofas, que analiza San Juan de la Cruz, en su libro segundo; de las ocho, inserto las dos primeras:

En una noche oscura,

con ansias de amores inflamada,

¡oh dichosa ventura!,

salí sin ser notada,

estando mi casa sosegada. 

  A oscuras y segura

por la secreta escala disfrazada,

¡oh dichosa ventura!,

a oscuras y en celada,

estando mi casa sosegada. 

En el desarrollo de los diferentes capítulos del libro, se da una  lección de teología sobre la Fe, muy necesaria, para estos tiempos que corren. 

                                                                           Herodoto